Extraits de : « Dans la brûlure des jours »

nous avions dis-tu peuplé des châteaux de sables d’herbes et de vents habité des soleils mordu aux raisins de toute nuit et cru sous un ciel d’étain être passeurs d’éternité ! Mais la main a passé sous les ciels et la pluie sur nos visages défait notre certitude nos têtes recourbées sur le sol maudissent nos mains sans étoiles Nous sommes si proches du néant !

	Par delà nos mains qui se frôlent, nos lèvres qui tètent ensemble une rosée d’infini comme un long sommeil un songe que nous tissons dans la froidure par delà les mers, nos yeux qui cherchent un océan et nos chemins qui irradient tant ils meurent de soleil et de cendres nos sexes s’abîment dans l’abîme des chairs soleils enfantés de ces printemps qui vont mourir comme la dernière vague *d’un reflux du désir et le sable, cette pluie passagère sur le sol terre muette où disparaissent nos pieds d’enfants par delà l’entendue infinie de ce songe chairs amantes jusqu’aux dernières lueurs du sommeil comme diadème qui ornerait ton sein noir une blessure où perce la lumière chair mourante qui rêve d’un drappé de ciel blanc quand le décompte des jours sur le sel de nos lèvres épelle le vol de l’oiseau libellule par delà les cordillères son vol caresse les flancs de l’hommes blessé et saigne son ciel de tout le bleu de notre temps passant

Tu cherches la source et le bleu au-delà des glaciers éternels tu dis l’origine et la mort tu dis l’origine est une source vive et tu voudrais boire à la croisée des chemins qui t’ont mené en ce lieu du temps et de l’espace S’ouvre en toi parfois un ciel brûlant toute limite mais tu es mort, mille fois, hier en chaque instant en chaque crispation de ton corps sur la terre ou sur ce corps d’un autre gisant de l’été C’est ton regard pourtant qui croît derrière ces montagnes enneigées et ce blanc silencieux ton silence qui rayonne dans l’arc d’un feu intense et brûle au versant de tous monts de toute mort nulle source, nul brasier ne couvrira ton enfance de cendres en tous points elle croît
	Comme des mains froides sur ton corps neige et douleur l’hiver nous retient murmurés dans la fugue du temps le temps sous scelle neige et feu l’été nous épelle, ultime danse de lumières terrestres ton sein d’ombre et main déchirée qu’éclaire un fragment de lune tu viens mourir amante nue dans la froidure de nos silences renaître en nos feux partagés Une écriture de cendres s’épanche sur le futur vieillissant.
Tu marches vers celle qui t'enterre et dépose un baiser sur ton silence vers celle qui retient la lumière de tes yeux la mémoire de tes terres retient la mort contre ton sein blanc ses mains pleines d’étoiles de tes soleils mourants et du bleu de tes ciels passés sur d’autres rivages que les siens retiennent ta folie comme un éclair sur les étés du futur puis lampe basse elle souffle la parole enclose dans ton cri fragile pour accueillir la longue nuit de ta mémoire tu marches vers celle qui n’existe pas mais dont la lumière s’est faite flamme au délié de tes paroles obscurs tracés sur ce chemin où des oiseaux solitaires inscrivent sur tes lèvres
	Friables tes mains sur mon ombre et ton ombre dans mes yeux de sable peu à peu tu réapprends le geste lent du fossoyeur et je me fais silences lentement, contre ma bouche, je te murmure et tu te fais muette nos châteaux d’enfance n’abritent que l’éclair des orages passés Qui es-tu dans l’infini de nos visages qui es-tu lorsque nos chants s’éloignent ? voleur de soleils que j’ai portés en toi, je m’immobilise au versant de mon ombre, l’impossible lueur
Quelle main prolonge l’infini des terres derrière la toile l’irrésolu du monde affleure et veille torrentiel, silencieux tel un cri qui porte le geste créateur du peintre au-delà de la toile tel l’éclair en son écrin de nuit et du grenier muet de notre enfance jusqu’aux hanches musicales du ciel ce qui n’est pas dit ce qui n’est pas écrit effleure le terrestre nos mots seront des mains, nos paroles seront peintres dans le regard qui vient au monde l’infini déjà, Comme une étoile qui gît dans le froid de la pierre
	Parfois nos paroles diront fiévreuses l’envolée des grands oiseaux qui déchirent les ciels de granite notre pesanteur nos paroles traversent le miroir des songes elle disent la transhumance de l’humain et nos silences se font peintures, arpèges sur la nuit murmurante
Le poète a transfiguré l’oiseau, y a gravé des aubes, des nuits sculpté la course des saisons aux mains pleines d’argile une émotion s’y est couchée et palpite le ciel quels regards ont créé le réel quand aujourd’hui un soleil dans le vide brûle quels dieux plus morts que notre foi ont dessiné le monde et couvé la parole dans la pierre muette Quel poème (invisible caresse) glisse des mains de l’enfant mourant et sème la parole du vieillard
Extraits de « Chemins naissants »
Moi, l’aliéné le fou qui n’ai pas su aimer l’amour comme j’aime la pierre muette sous l’eau vive La terre sous le gel des saisons Moi l’illusoire infini L’ombre sans le soleil la clarté vaine, aveuglante sans même le vestige d’un bleu que ton ciel printamnier a fait naître Ce ciel en moi tout ce ciel vide aujourd’hui cette demesure privée de l’éclair de ton rire du froissement de nos corps d’hier et moi le froid le très froid en moi sans toi, mes mains gelées qui cherchent le fruit et l’or sous la pierre sous l’eau vive, ton visage tes lèvres moi la terre qui pénètre la terre, qui entre dans l’antre de mes jours moi sans toi

Extraits de : « Dans la brûlure des jours »

Extraits de « Chemins naissants »